Enzo Bianchi: la speranza nel dopo nasce dall’amore per l’oggi

Tre anni sono trascorsi da quando Enzo Bianchi non è più a Bose, nella comunità che ha fondato e governato. Un esilio che somiglia a un editto medievale. […] La natura umana ha la capacità di lenire le ferite, ridimensionare i drammi, curare i traumi. Il tempo è una buona misura per chiudere questioni che si credevano insanabili. E quelle dell’ex priore di Bose? Rivedo Enzo Bianchi. La sua energia che convoglia nella parola mi sembra immutata. Come immutata è la scrittura, diretta e forte. Ha da poco pubblicato un piccolo libro per Il Mulino, “Cosa c’è di là. Inno alla vita”. Una meditazione su che cosa ci aspetta, ammesso che si creda. […]
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Ti sei ritirato nella tua terra di origine, il Monferrato.
«Non è stato facile, una prova ulteriore vissuta nella solitudine».
A un monaco la solitudine non dovrebbe pesare.
«Ho sempre pensato che la solitudine è una condizione che richiede la presenza degli altri. Altrimenti si è soli. E vulnerabili».
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Il prossimo anno compirai 80 anni. Che tempo pensi di vivere?
«È un’età per me faticosa».
Il sottotitolo del tuo nuovo libro è “Inno alla vita”. L’hai vissuta con pienezza?
«Pienezza significa appunto non lasciare fuori niente: le delusioni e la gioia, le amarezze e il rinascere. Quello che si è stati e ciò che diventiamo. L’inno alla vita, più che un punto finale, somiglia a un esclamativo. Bene. Vediamo cosa c’è dopo».
Grande questione. Leggendoti ti ho percepito fiducioso.
«Come potrei non esserlo. Lo dico da cristiano».
Come immagini questo “oltre”?
«Da bambino ero perplesso o meglio angosciato ogni qualvolta mi parlavano dell’aldilà».
Cosa ti turbava?
«Era come se quel tempo senza fine fosse occupato interamente dalla contemplazione beata del divino. Un’immagine che provocava in me una forte angoscia, tanto più acuta in quanto evidente era il mio rifiuto di distaccarmi dalla vita terrena. Te lo vedi un bambino dentro questo fotogramma? Col tempo ho ricomposto l’immagine».
Vi hai messo più colore o cosa?
«Vi ho introdotto la convinzione che una vita vera non è fatta solo di rinunce e sacrifici, ma ispirata a un grande insegnamento: per capire chi siamo non bisogna disprezzare il mondo, ma amarlo e lasciarsene attrarre».
Non c’è il rischio di fraintendere questo amore così terreno?
«Il rischio, l’errore, il peccato ci sono sempre. Ma quello che intendo ribadire è l’indissolubile legame tra spirito e corpo. Il corpo vive dello spirito e non c’è spirito senza il corpo. Come monaco per tutta la vita mi sono sforzato di sentire questo abbraccio con la natura. Con il bosco, la terra, gli animali. E quando avverto una tale sensazione comprendo il senso della comunione che è più della semplice solidarietà. E tutto ciò mi induce a sospettare di aver scritto e pensato troppo».
Cosa te lo fa supporre?
«In questi anni finali mi sembra di aver accentuato l’attenzione alle cose più semplici della natura. Mi sorprendo davanti agli alberi e a volte mi pare spontaneo parlare con essi, e resto incantato dalle erbe aromatiche, dai fiori, dall’animale selvatico che mi attraversa la strada. C’è una profondità di destino, in tutto questo, che mi commuove. Non pensavo di potere amare la terra così intensamente da giungere a formulare il comandamento “ama la terra come te stesso”».
Non è una forma di spinozismo?
«Non è panteismo il mio, né idolatria. Davvero, amo questa terra perché vengo dalla terra e ritornerò ad essa, e sento un grande debito verso la natura».
E come se rivestissi la speranza di foglie e di rami, di vento e di aria.
«Beh, la grande speranza è quella che ritrovo nella Bibbia quando dice che ci saranno un cielo e una terra nuovi e che in questo mondo nulla andrà perduto ma tutto sarà trasfigurato».
Qual è la forza capace di trasfigurare tutto questo?
«La identifico nell’amore, un sentimento che non mi ha mai abbandonato e che ha dato senso alla mia vita, soprattutto nell’incontro con le vite degli altri. Ti confesso che non rimpiango nulla, perché tutto quello che ho fatto l’ho vissuto fino in fondo».
Avverto come un’amarezza dalle tue parole, come se questo amore fosse stato messo a dura prova dal tradimento e dalla slealtà.
«Credo che quello che ciascuno ha vissuto non possa essere dimenticato. Anche quando perdoniamo, la ferita resta dentro di noi. E terribile riconoscere che l’amore possa essere tradito, ma è destino dell’amore che, anche quando è tradito, possa continuare a esistere e non debba essere smentito. Dopotutto, è la grandezza dell’amore umano: ci offre l’opportunità di vincere sulla condizione negativa della morte. E vincere dunque anche sul tradimento. Non lo cancella ma lo vince anche quando non si riesce a contenere il dolore che ci provoca».
Questo tuo accenno al dolore vorrei spostarlo su un altro piano. Tutto il tuo discorso è un grande inno alla vita. Ma quando la vita sta finendo, tu dici, e lo dico con parole elementari e dirette, non è giusto affidarsi al dolore, alla sua illusoria grandezza.
«Mi sento distante da un’interpretazione dolorista del cristianesimo. Penso che il dolore e le sofferenze siano insensate. E in fondo dove c’è una persona – un uomo o una donna – che soffre, lì si è chiamati a starle accanto, spesso senza parole, perché le parole possono essere inadeguate, ma sapendo che la resistenza al dolore, il combatterlo, è una battaglia di umanesimo e di cristianesimo. Se non fossimo capaci di affrontare questa battaglia, non saremmo neppure capaci di compassione. Ecco, per dirla in maniera più diretta, occorre attraversare il dolore dell’altro senza sublimarlo, ma contrastarlo per renderlo almeno sopportabile».
E questo vale anche per il fine vita?
«Non può essere un’eccezione, per quanto alla fine possa sembrare di esserla».
Spiegati.
«Perché l’uscita dalla vita deve essere un’esperienza così dolorosa? E da questo interrogativo che sorge un’ulteriore domanda: perché si continua a chiedere di morire presto?».
La risposta tu la dai in “Cosa c’è di là”, quando scrivi che «il dolore è inumano e per questo non oso condannare chi si suicida o chiede di essere aiutato a porre fine alla sofferenza».
«Sono profondamente convinto che occorra morire conservando la propria dignità».
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